Esto no es el silencio

A veces encontrar un libro es como enamorarse. De pronto, una cadena inesperada de pequeños acontecimientos, de causas y efectos, nos lleva a encontrarnos. Lo hojeamos, y sentimos que estaba ahí para nosotros, que nos ha estado aguardando en el anaquel de la librería, para que nosotros lo escogiéramos entre todos, lo abriéramos distraídamente, y nos reconociéramos a nosotros mismos en sus páginas.

Porque esas cosas pasan raramente, y porque ayer sucedió, hoy necesito recomendar uno de esos libros. No glosarlo, ni reseñarlo. Recomendarlo. En todo caso, compartir el momento de la lectura, una vez, y otra vez, con el mundo suspendido en torno, la magia de la palabra, de reconocer en la voz de otro, -de otra- algo muy íntimo, que nos pertenece: un pliegue, una fisura, los términos precisos que aciertan a nombrar, a rodear, un hueco, un espacio vacío.

Así leí ayer el libro de poesía Esto no es el silencio, de Ada Salas (Hiperión, 2008). Desde la pasión del reconocimiento, lo recomiendo.

Porque, por ejemplo, en la página 40, se lee

“CUARENTA DÍAS y cuarenta noches y cuarenta

años

para que yo entendiera

que el filo que acechaba como un puñal

la nuca

-a veces sólo un roce

y a veces una hoja

hundida hasta el origen

del dolor-

es el vértice

sur

-tan ciego

y para mí

desde tu ombligo-

el más aquilatado

de tu amor

un legado tan hondo que yo

desconocía

y me hace fuerte ahora y para siempre

ahora

que puedo descansar sobre mi nuca

madre

inmensa soledad donde duerme la mía”